Alba dijo que sí a la Aurora

En la cubierta de New Babbage, bajo fuegos artificiales y nieve, Cel y Alba selan su futuro juntos mientras la Aurora se alza en el cielo como testimonio de su decisión.

—Te dije que no me ibas a quedar sin mí, ¿no?

Alba levantó la mano en señal de aceptación. La multitud, bajo los fuegos artificiales que iluminaban el cielo sobre New Babbage, no hizo más que murmurar. El calor de los fuegos se fundió con el frío de la cubierta, y el viento traía el olor a nieve recién caída. Cel ajustó el cinturón de Alba por encima del pulso, sin decir nada. La madre, al otro extremo de la barandilla, asintió con una sonrisa que no le llegó a los ojos. El camarero, en el bar de abajo, se frotaba las manos con un paño que no sirvió para nada.

—Lo haremos juntos —dijo Cel, sin mirarla a los ojos, pero con la voz que el viento no se atrevía a arrastrar. La multitud, al frente, aplaudió como si le hubieran dicho que la fiesta era para ellos. Alba dejó caer el brazo, lentamente, como si pesara más que la piedra del puente.

El fuego se desvaneció, y el espacio entre la piel de Cel y la del otro quedó más abierto que nunca. No habían dicho nada sobre lo que vendría después, pero el viento traía la promesa de la tormenta. El camarero se acercó con un vaso vacío, sin pedir permiso. La madre le tendió la mano como si fuera una moneda. Otra noche, otra pelea, otro futuro que no se esperaba.

La ciudad dormía bajo las llamas de su propia fiesta, y Alba no se movió. Cel la sostuvo por el cinturón, con una mano que no soltaba. No era un juramento. Era un gesto de quemarse juntos.

La multitud, detrás, aplaudió como si hubieran sido ellos los que decidieron.

El viento frío de la cubierta golpeaba el cabello de Alba como si quisiera arrastrarla hacia abajo, pero elle se mantenía erguida, con el brazo aún levantado —no como gesto de triunfo, sino de juramento. Cel, a su lado, no soltaba el cuello de su chaqueta, como si temiera que se deshiciese sin querer.

Bajo sus pies, la ciudad nevada brillaba con los colores de un fuego que no se apagaba: New Babbage, en su vertiginosa red de luces, pululaba con el ritmo del verse. Farolas y ventanas se encendían como estrellas caídas en el suelo, reflejadas en los cristales de las torres que abrazaban la noche.

—Alba dijo que sí a la Aurora —murmuró el camarero al fondo, con una sonrisa que no llegó a sus ojos—. Ahora llevan dos años en la misma tripulación, y se despiden de la tierra como si fueran a estrellarse en el sol.

La aurora no era un fenómeno, sino una promesa: miles de luces se fundían en el horizonte como cientos de manos que estaban a punto de agarrarse.

Cel no apartó la mirada. Ella sabía que el último vuelo de Aurora se volcaría en el cielo, y que Alba no lo vería desde abajo.

—No sé si es un buen momento —susurró la madre, agarrando el hombro de Alba—. Pero si te gusta esto…

El trueno del fuego le hizo vibrar el pecho. Ella se inclinó un poco, pero no dijo nada; solo apoyó la mejilla contra el hombro de Cel.

Alba respiraba como si tuviera que hacerlo con el alma fuera del cuerpo, y Cel le acarició la espalda como si quisiera decirle que estaba bien.

Cel miró cómo Alba se movía entre la bruma del aire frío, el cuerpo tenso bajo la capa de invierno. Le recordaba a un árbol que se inclina con el viento sin romperse, pero que también sabe cuándo dejar de aguantar. —¿Hasta cuándo, Alba? ¿Cuántos veranos vamos a dejar pasar antes de convertir esto en algo real?— murmuró, como si el viento se lo hubiera robado. La voz no era alta, pero en la cubierta de New Babbage, rodeada del bullicio de los fuegos y las risas descontroladas, le llegó a todos.

Alba no respondió de inmediato. Solo sostuvo la mirada hacia el cielo, donde la Aurora brillaba con una luz que parecía desgarrar el hielo del tiempo. El camarero, un tipo con guantes de cuero y una sonrisa forzada, se acercó con un brindis de cerveza fría. —¡Miren! ¡La aurora se pone a bailar con los fuegos de Stanton!— dijo, como si el universo le hubiera mandado un mensaje.

El corazón de Cel latía contra la pared del pecho, pero no por el frío. Era una mezcla de anticipación y miedo: qué pasaría si Alba se alejaba, o si el mundo se olvidaba de ellos. Y lo peor: qué pasaría si quedaban atrapados en este momento, sin darle forma a lo que estaban sintiendo.

—No quiero esperar más —dijo Alba, al fin, con la voz amortiguada por el ruido de los fuegos. No era una respuesta directa, pero Cel lo entendió como una promesa.

Por un instante, la multitud se detuvo. Los fuegos parecieron parpadear con ellos. En el fondo, la madre de Alba levantó los brazos como si suplicara. —¡Díganme que van a hacerlo!

La cubierta de New Babbage temblaba con el eco de los gritos y copas rotas. El viento arremolinaba nieve que se pegaba a los visores y a las orejas de los presentes, pero nadie se movía del lugar. La multitud aplaudía como si la Aurora fuera un concierto, no una promesa. Los chicos de microTech se reían entre sí, tirando a la distancia los copos que les caían encima. Una chica con un traje de neón intentó hacer una foto, pero se le cayó la cámara en el suelo y la hizo reír más fuerte. Un camarero con gorra de ArcCorp volvió a subir una botella de whisky, ignorando el ruido. Una pareja se abrazó en la barandilla, mirando cómo las luces de Stanton formaban una red de colores sobre la nieve. La madre que llevaba un niño en brazos le dijo al chico: “No te muevas, mira cómo brilla la Aurora.” El niño asintió sin entender, y ella lo abrazó más fuerte.

Alba levanta la mano en señal de aceptación frente a la multitud, mientras Cel agarra su c | Ambos miran la Aurora en el cielo nocturno, con las luces de Stanton brillando como fuegos | CEL: ¿Hasta cuándo, Alba? ¿Cuántos veranos vamos a dejar pasar antes de convertir esto en

ALBA (con voz firme): Hasta que tengamos el hangar de la Aurora en La Mesa. Y luego... hasta el fin del verse.